Après une courte escapade normande, retour à la capitale, où l'on ne peut pas dire que cela s'arrange. J'ai rarement vu une averse de cette violence, suivi aussitôt d'un ciel bleu d'une transparence extraordinaire.

Cette fois, il n'est plus possible de l'ignorer: nous sommes en automne. Il a plu tout le week-end sur une grande partie du pays et la température est digne d'un mois d'octobre.

Pffff.... rentré hier au radar, couché à 8h, grelottant de froid, j'ai dormi comme une enclume, avec la curieuse impression que mon corps n'était plus réel, mais le résultat d'un programme informatique

Bref, the Matrix, c'était moi. Ce genre de chose ne m'arrive pas souvent (heureusement, sinon je verrais arriver les grands costauds en blouse blanche pour me proposer une jolie chemise qui s'attache dans le dos). En cas de grosse crève soudaine avec fièvre, il m'est déjà arrivé de ne plus pouvoir m'arrêter de calculer, ou d'avoir l'impression de ne plus pouvoir suivre une idée qui se dérobait obstinément.

Pas du tout la forme, j'ai dormi pratiquement toute la journée et n'ai rien avalé depuis hier midi. Je commence juste à avoir un creux. En revanche, j'ai beaucoup bu pour éliminer, quelle que soit la saleté qui m'a mis par terre.

Donc ce soir, juste un haïku de saison né au bord de ma chère rivière, puis je retourne me coucher.

... autant s'attarder encore un peu sur cette forme poétique évoquée vendredi.

Le tanka ("chant court") n'a pas connu l'extraordinaire vogue du haïku à travers le monde. En effet, s'il s'écrit des haïkus en Français, Anglais, Breton, Allemand, Russe et j'en passe (voir les excellents sites Temps libres de Serge Tomé et Haïkus sans frontières d'André Duhaime), il n'en est pas de même pour le tanka.

Peut-être est-il trop proche de nos conceptions poétiques occidentales pour avoir exercé la même fascination que son petit cousin le haïku. Trop proche, donc trop familier pour avoir ce goût d'ailleurs qui fait envie. Trop proche dans sa forme, ces 31 syllabes qui permettent un épanchement qu'interdit la brièveté des 17 syllabes de l'haïku,  trop proche par ses thèmes, souvent empreints de nostalgie ou d'amour (le tanka tenait souvent de billet doux entre les amoureux et les amants).

Ainsi celui-ci:

(Minamoto no Shigeyuki, traduit par Maurice Coyaud dans  Tanka, Haïku, renga - le triangle magique)

Etats d'âme du poète accordés aux forces de la nature, soupirs et délectation morose, ne dirait-on pas le Chateaubriand de René ?

Et dans celui-ci:

(Hôshûji nûdo saki no kanpaku Daijô daijin, trad. M. Coyaud)

n'y aurait-il pas un peu du Lamartine du Lac?

Enfin, dans ce tanka de Takuboku:

Beaudelaire n'aurait sans doute pas renié l'expression de son spleen.

Plus proche de nous, plus humain en quelque sorte, le tanka expose davantage les sentiments de son auteur que le haïku, dans lequel une certaine prise de distance par rapport à la chose montrée laisse bien plus de latitude d'interprétation au lecteur. C'est cette ouverture (dont on aura l'occasion de reparler) qui donne sans doute au haïku cette universalité. Une grande économie de moyens pour un maximum de sens potentiel.  C'est l'idée que je me suis toujours faite de l'Art japonais. Un monde en 17 syllabes ou, dans les calligraphies et les peintures, en trois traits. Troubler à peine le vide pour mieux suggérer. L'ensemencer de quelques signes, et laisser germer.

Le tanka n'est cependant pas à négliger. Ces cinq lignes (5-7-5-7-7) dont les deux dernières doivent introduire un changement de point de vue par rapport aux trois premières permettent à l'âme de s'épancher avec une retenue et une dignité toute extrême-orientale. Ainsi de cette superbe expression de la nostalgie par Hitomaro:

Au début de l'automne, lorsque ressortent cahiers et cartables, il m'arrive moi-même de regretter étrangement certaines choses:

Bien que parisien, j'ai eu la chance de grandir à la campagne, dans une boucle de l'Yerres, un petit affluent de la Seine. J'ai toujours aimé me promener sur ses rives, j'y retourne à chaque fois que je veux recharger mes batteries. Cest une source d'énergie sur laquelle je peux me brancher à volonté et qui ne me déçoit jamais.

J'apprécie particulièrement de m'y rendre aux premières heures de la matinée.

Dans la campagne environnante subsistent quelques champs, hélas de plus en plus rares. Beaucoup ont été vendus pour construire des pavillons.

Il faut maintenant bien chercher pour voir de tels spectacles, si fréquents dans mon enfance:

Avant de découvrir le haïku, j'ignorais comment fixer les sensations qui me submergeaient devant le spectacle de la nature. A présent, je suis heureux de pouvoir les fixer comme autant de petites tranches de vie et d'y retrouver, intacte, l'émotion des situations vécues, comme si je les revivais comme la première fois. L'idéal de tout bon haïjin est de parvenir à transmettre autant que faire se peut cette émotion. J'essaye...